Ah, a grandeza humana, tão frágil e tão cega,
confunde luz com ofensa, sombra com prova.

Escudo de ignorância, lança de inveja,
ferem o sol e queimam-se na própria cova.

Ridicularizam o brilho que os expõe nus,
déspotas de verniz, donos do nada.
Seus tronos são pó, seu ouro, ilusão crua,
e ainda aplaudem a própria queda.

Sobre o ontem, digo apenas
sobrevivi à tua noite sem estrelas.

Eis-me, fênix de cicatrizes douradas,
enquanto tu, carrasco de trapos,
te afogas no rio que criaste,
de águas imóveis.

Nós, que dançamos sob a lua da empatia, sabemos
o veneno deles é medida vã.

Incomodamos.
Que glória seria a nossa
se a cegueira alheia não tropeçasse
na própria mão?

A vida, cirurgiã das quedas,
com fios de tempo cose as rasgaduras.

Os ferros que ontem sangravam luas
são hoje lâmpadas acesas nas alturas.

Toda cicatriz é mapa
escrito a fogo e prata líquida.

O ontem foi o preço do abismo.
O hoje, a asa que dele nasceu.