TDAH. Não faltam palavras.
São pássaros em revoada.
Falta apenas quem entenda
esta ópera desengavetada.

Meu pensamento é sala de espelhos.
Cada reflexo, trilha sonora distinta.
O violino da memória desafina,
enquanto o tambor das ideias
marca compasso
allegro vivace.

Querer partitura
onde só existe jazz noturno.

Minha mente é biblioteca em chamas.
Cada livro, universo aceso.

Desistir? Até nisso sou
verso sem ponto final.

No céu da desordem,
até as nuvens são anotações
de um Deus distraído.

Se meus traços são arabescos,
quem disse que a beleza
vive apenas nas linhas retas?

Venha decifrar comigo
esta cartografia de luzes perdidas,
onde cada erro é somente
uma estrela
falando em seu próprio idioma.