A madrugada é um véu rasgado.
O sol, otimista profissional, derrete as sombras
em ouro barato. Ontem foi fardo.
Hoje é página em branco que julga.

A estrada é cruz de poeira e asfalto.
Cada passo, verso mal escrito no cimento.

Desistir é rio mudo, largo.
Quem nunca sonhou em ser tronco apodrecendo?

O cansaço é muro, sim,
erguido por você, obra-prima da procrastinação.

Mas os lábios da noite sussurram, irônicos.
Até as estrelas, quando caem,
viram asteriscos no currículo cósmico.

E a vida, essa comediante, faz insurgir flores
até nas rachaduras
de um planejamento fracassado.