Ah, a primavera, tão previsível em seu espetáculo de cores,
como se a terra, entediada de ser morta, resolvesse florescer.

Os brotos rompem o solo, insolentes,
enquanto nós, humanos, insistimos em repetir os mesmos invernos.

Que metáfora fácil, a vida que ressurge
enquanto ainda digerimos antigas derrotas.

As flores não perguntam se merecem desabrochar.
Apenas o fazem, alheias à nossa mania de dramaturgia existencial.

Aprendamos com a efemeridade das pétalas.
Tudo morre, tudo retorna, até o desânimo das segundas-feiras.

O ciclo é mestre irônico.
Oferece infinitas chances, mas cobra juros de humildade.

Renascer é possível.
Só não se deve esperar aplausos.

Até a mais bela rosa
acaba por adubar o chão.