Ao acordar, trago na boca
o gosto da noite com ela,
aquela amante antiga,
a Desistência de lençóis frios.

Seiscentas e sete luas
carrego seu peso na barriga,
mas o fruto teima em não nascer.
Joga a toalha não, cabra.

Até parece que não conhece
minha raça de aço maleável.

De dia, ela sussurra
vem pro meu colo de maré baixa.

Mas meu Vigor, filho da Luta,
já puxa meu braço.
Levanta, velho.
O sol está no ponto
para esquentar a enxada.

E eu, com meus outros filhos,
Foco e Resistência,
vamos escavando o dia,
enquanto a Desistência,
lá no fundo,
arruma seu leito
para a próxima investida.