No Banquete dos Espectros

A verdade jaz sob lápide fria,
enquanto a Mentira, dama astuta,
verte pranto doce, mel que nutre
a plebe de bocas ávidas e cegas.

Seu luto é véu. Seu riso, adaga.
Olhos embriagados de névoa
bebem suas lágrimas como vinho,
enquanto a língua afiada esquece
o gosto do ferro sob a carne.

E o eco do assassinato segreda
na praça vazia, onde sinos mudos
dobram por ninguém, apenas por si.

O réu é o juiz. A sentença, um brinde.
À saúde dos que digerem ossos.

Ó tu que mastigas suas palavras,
saboreias o banquete ou és o prato?

O epitáfio também te espera.

No silêncio que antecede o verso final,
perguntas a ti mesmo quem lavra tua lápide
ou se já a escreveste com os próprios dentes.