No domingo, as Yabás dançam no céu,
enquanto, na terra, as famílias se reúnem.
É o dia das crianças, risos que ecoam,
e das matriarcas, guardiãs das tradições.

Ao redor da mesa, o almoço é mais que alimento.
É um ritual que tece gerações,
onde os avós contam histórias
e os netos aprendem o valor das raízes.

Mas o tempo, como um rio, não para.
A globalização avança, e o capitalismo dita as cartas,
transformando domingos em meros intervalos,
onde a pressa substitui a presença.

Onde estão os encontros que alimentavam a alma?
Onde estão as tardes que uniam passado e futuro?

Que este poema seja um chamado.
Voltemos a celebrar o domingo,
pois é nele que a vida se renova
e as Yabás sorriem,
vendo suas sementes florescer.