Pátria que não piso,
mas sangro em cada mapa.

Teu nome é saudade,
ferida que não cicatriza,
apenas canta em dó menor.

Engordaste de oligarcas,
não de filhos.

Teus rios viraram contratos,
tuas praças, Wi-Fi gratuito.

Até o cafezinho virou NFT.

Ó mater de algoritmos,
onde planto meu pé
se o chão é relatório financeiro?

Mas até o asfalto tem rachaduras.

É por ali
que a esperança brota.

Carpe noctem.

Amanhã plantaremos
o que hoje
não ousamos colher.