Essa carta é um processo judicial
contra o Brasil que não assina embaixo.

Data venia, Vossa Excelência,
se eu falasse como escrevo,
perderia minha essência.

Mas, se pensasse como escrevo,
o ser periférico não sentiria
o peso do jugo
nem o eco dissonante
do estalar do chicote.

Imagine se todo assalto começasse com:

“Data venia, meritíssimo”,

em vez de:

“Perdeu, mané.”

“Tamo junto”
é a síntese entre verbo e sobrevivência,
termo de associação
entre dois mundos separados
pela barreira fedida do tenebris pacta,
enquanto narizes elitistas
se erguem acima dos fios das togas.

E então, a favela venceu?
Não sei.

O que sei
é que anda bem frequentada.

Ontem mesmo, um amigo meu
deu de cara com a Birda.
Quem é ela?

Filha malparida
de um cano com numeração raspada.

O velório será amanhã.
Caixão fechado.

O beijo dela foi mortal.
Estragou a cara.

A atração é fatal.
Cem por cento efetiva.

Pois é, Excelência,
o alvo dos moderni temporis
não é redondo nem colorido.
É preto, pardo e magro.

No popular, o cria.
No boletim de ocorrência,
suspeito armado.

Enquanto doutores debatem habeas corpus,
o trem-bala do “não vai ter pra ninguém”
já partiu da estação.

A justiça…
às vezes parece rolezinho
no shopping da razão.

Todo mundo observa.
Ninguém compreende.

E a causa mortis?
Sempre a mesma.

Bala.
Fome.
Ou tinta de caneta.

Epílogo

Agora que você leu,
olhe no espelho.

O meu rosto é o seu.
Minha voz
é o eco da sua garganta
cansada de gritar.

Se essa carta doeu,
é porque a ferida é nossa.

E, se arde,
é porque ainda sangra.

A justiça que não nos alcança
é a bala perdida
que nos encontra.

Um habeas corpus poético
para as almas condenadas
pelo sistema.

Quando a lei deixa de ser cega
e faz stand-up
de suas próprias sentenças,
a poesia vira mandado de segurança
para o grito dos excluídos.

Fechou, meritíssimo.
Data venia, nua e crua.