a censura que cala
como máquinas de coser mentiras
com agulhas de prontuário hipócrita

Papo reto.
Desviaram a palavra.

Palavra não faz curva.
Nas voltas dos argumentos
censuraram o poeta
e esquartejaram a voz do povo.

Violência brutal
quando a história narrada por lábios de pele alva
remonta os fatos
apenas para conservar o poder.

Hoje a poesia está presa.

Assaltaram o imortal.
Roubaram-lhe o assento na academia.
Atiraram as letras eruditas ao lixo
para esconder o flagrante.

Palavras nunca voltam vazias.
Esta voltou com gosto de sofrência
e pitadas de funk erotizado.

Hoje a poesia tem medo.
Eu também teria.

Entre quatro paredes
lavagem cerebral em horário nobre,
sentimentos lobotomizados
por novelas brilhantes.

Por onde anda o Zé do Caroço?

No baile das aspas
já não se trata de embranquecimento.
Trata-se de transformar gente
em massa de manobra.

Funcionou.

Olha a poesia acuada no canto,
chorando sobre o cadáver putrefato
da palavra.

O chamado continua piscando.
A distração também.

Fecham-se as aspas.
Mas a bala
já atravessou a página.