Anjos não voam.
Caminham com passos curtos entre nós.

Alguns sobrevivem.
Outros apenas ensaiam um sopro de vida.
Há os que se permitem o luxo frágil
de contemplar, por um instante,
a auréola de quem lhes trouxe à luz
antes de se dissolverem
num suspiro profundo.

Diagnósticos são arquivados
como sentenças.

Quantos querubins em cadeiras de rodas
apedrejamos com o nosso silêncio?

Há guardiões que rejeitamos
por não caberem em nossos mapas,
por não refletirem nossos rostos
e nossa retina, turva de desprezo.

Chamamo-los de especiais
como se a nossa normalidade
não fosse o veneno
que os corrói.

Assim cai mais um anjo.

Anjos de cartilhas rasgadas,
que leem o mundo em línguas
que insistimos em chamar de sintoma.

Alguns, de tão sensíveis,
dançam entre águas turvas e límpidas,
embriagados pelo néctar insalubre deste mundo,
mas com a pele ainda capaz
de transpirar pureza.

Enquanto isso,
há mesas onde Estado e indústria
saboreiam lucros
temperados com lágrimas de pais.

E lá embaixo,
entre migalhas e discursos piedosos,
perguntam quem são aqueles
que insistem em existir fora das molduras.

São os da guarda invisível,
os que equilibram a balança
pisando na borda afiada do ridículo.

Rotulamos o sagrado como transtorno.
O natural, como desvio.

Já paraste para pensar
no que eles pensam de nós?

Anjos.
Eu conheço um.
Vejo vários.

E sei agora
que é sob as asas deles,
não sob as nossas,
que repousa qualquer possibilidade
de redenção.

Para minha amada Dayane,
o anjo que nos devolve a luz
enquanto nossa pseudo-normalidade
desmorona.