O que sentir ao devorar palavras?

A Esfinge no divã e a nudez do poeta.

O dilema.

Querida amante, prefiro imaginar-te assim,

você é algo que desejo, mas respeito: não me pertences.

Porque sou poema e mar,

profundo, movediço, salgado de lágrimas

e doce como espuma.

O intenso sorri apenas dois caracteres:

Você, inspiração.

Eu, o inspirado.

Esse símbolo carrega fluxo,

vida e eterno.

Movimento assim as palavras,

como se manipulasse a atmosfera suada da nudez do seu corpo

no instante em que jorro estrofes

e te fecundo a terra molhada.

Sangro,

não choro.

O abismo do poeta é tão profundo

que o universo se excita em pensar no medo da queda,

pois ele literalmente expande sentimentos em palavras,

faz nascer a luz na sombra

da escuridão das mentes enclausuradas

e fogo nos olhos dos amantes.

É mater.

O pranto do poeta é tão denso

que a mais pesada dor se afoga ao mergulhar

no mar de fantasias do seu subconsciente.

É de uma umidade pura

que, ao banhar-se,

os mais profanos raios de sol se transmutam em cores de íris.

É rio sedentário,

é a folha que despenca dos galhos do cérebro

e cai na correnteza do existencialismo

que deságua afeto no mar de deleites da boca molhada.

É gasoso.

O amor do poeta é o útero que gerou deuses,

a placenta que alimentou a história

depois que ela pariu o tempo sobre a estrada.

É o pilar da criação,

onde erupções motivacionais derrubam temporais de perseverança

nos dias de fraqueza da carne.

É bruto.

A inspiração me faz pensar:

Será que todo poeta carrega um abismo?

E será que a arte é a corda que nos segura

ou o empurrão?

Erotismo sublimado, mas não explícito,

é desejo transformado em verbo.

É natural que o corpo ainda pulsa

pontos e vírgulas.

Eu?

Um poema que sangra e incendeia.

Que fala da dor como matéria-prima

e do amor como força geológica.

Se eu pudesse resumir em uma palavra,

na verdade, não posso.

Contraditório eu querer,

quando não posso ser juiz, réu e vítima.

Só me resta ser poeta.

Arte alfa,

mente coletiva,

omega e

resiliência.

Nota:

Querida amante, inspiração e devoradora,

o querer é o abismo que excita o universo,

mas também a corda que empurra

e que define a minha queda,

pois o ato de escrever é um ato sexual,

a mão que manipula palavras

como quem toca seu corpo.

Você acha que me devora,

quando eu sou algo que você bebe:

a chama do poema.

Sou seu vício.