Quaresma.

Quando eu era pequeno na idade e no corpo,
eu tinha medo.

Mas o medo não vinha sozinho:
trazia perguntas,
trazia desconfiança das palavras ditas em voz grave
pelos mais velhos que cercavam meu mundo.

Mula sem cabeça,
boitatá riscando o escuro,
curupira com os pés ao contrário,
cuca à espreita do sono,
saci travesso,
lobisomem escondido na lua cheia.

Tudo isso morava nas frestas da minha infância,
onde o real ainda negociava com o imaginado.

Depois, a escola.

E ali aprendi que não eram monstros à toa.
Era folclore.
Era gente explicando o mundo
quando a ciência ainda não chegava.

Cada criatura com sua função,
cada medo como guarda do território,
cada mito como linguagem do povo
em pacto místico com a sobrevivência.

“Só pode brincar até as cinco”, dizia minha mãe.

Depois das seis,
a rua não era lugar de criança.

E eu obedecia não só por regra,
mas porque a noite parecia escutar.

Quaresma também era tempo de causos.

Meu pai contava histórias à meia-luz,
e eu aprendia que a palavra
pode ser mais forte que a sombra.

Confesso: muitas vezes preferi molhar o lençol
a enfrentar o corredor escuro até o banheiro.

Coragem também tem seu tempo.

Hoje entendo.

A Quaresma não era castigo,
era pausa.

Era convite ao silêncio,
à escuta,
à revisão do que somos
quando o barulho do mundo diminui.

Os mitos não queriam nos assustar.

Queriam nos ensinar limites,
cuidado,
respeito à noite, à mata, ao outro.

Queriam nos lembrar
que crescer não é matar o medo,
é aprender a atravessá-lo.

Sexta-feira chega.

E com ela, a Quaresma retorna,
não mais como ameaça,
mas como memória viva.

Tempo de menos ruído,
mais consciência.

Menos julgamento,
mais compaixão.

Porque amadurecer, no fundo,
é isso:

olhar para trás com ternura,
honrar quem nos contou histórias
e seguir em frente,
sabendo que todo mito carrega
uma verdade esperando cuidado.