Os tempos dançam gingado que não sei acompanhar,
Deus virou xingamento na boca de quem reza,
a guerra tem orquestra e o maestro é o azar,
e o demo é quem dita a moda da pureza.

A razão virou faca que corta pelo avesso,
a palavra virou pranto que não chora mais,
o sagrado virou posse, virou peso,
e o bom senso se perdeu nos varais.

Mas todo ciclo se quebra, todo giro se fecha,
toda dança tem hora de parar no chão,
a tormenta que urra também se apequena,
e a desordem um dia pede benção pro sertão.

Porque até no caos há um fio de ordem,
um resto de verso no fim da canção,
Deus pode ser nome, pode ser sede,
mas nunca é só ódio no coração.

E o diabo que reina com cara de siso,
no fim é só sombra do que foi perdão.
A guerra se cansa, o passo se aquieta,
e o tempo refaz sua própria lição.

Aqui se encerra a história que o mundo contou,
com rimas do povo, na voz do cordel.
Se o bem e o mal dançaram confusos,
no último giro, sobrou o anel.