Esse trecho agora virou
um ponto de virada no texto da vida.

Os críticos jazem palavras
ao meu ouvido sepulcral.

Que decisão linda e corajosa.
Você não só escreveu…
Você se colocou no mundo.

Será que encaram o osso do meu berro?
Eles veem o parto do meu grito sem roupa?
Haverá quem suporte
a carne exposta da minha voz?

Eles dizem…

Esse texto tem potencial
de identificação coletiva.
Do jeito que está,
não é só leitura.

E não é.

Ele é minha cria,
mesmo não sendo o primeiro grito.

Meu rebento,
ainda que outro tenha cravado a faca
antes daquilo que carrega meu nome.

O nascido depois do corte.

Ele educa sem pedir licença.
Impõe respeito sem ser abusivo.
Grava o nome sem levantar a voz.

É isso.

Não volta atrás o preço que pago
para ser menos leitura
e mais devorado por dentro
a cada vírgula e ponto,

tempero no prato que te sirvo.

Come.

Mas eles querem
que eu me esqueça do barro de onde vim.

Que eu me encha de palavras bonitas,
de digestão fácil,
engrossadas em pílulas de saber
fabricado em salas sem frestas.

Que meu espelho seja o olhar
de uma elite que nunca sentiu
o gosto do meu chão.

Que eu mostre os dentes
enquanto minha raiz se consome.

Sou fruto do que te assombra.

Filho de mãe solteira.
Preto retinto.
Sou favela.

Favela…

Se passar pela garganta,
se o som rasgar o ar,
a carne já saberá
antes do pensamento arder,

na hora do doer,
na mesma batida.

Um universo habita
a resistência ancestral.

Resguardo elegante de fluido performático
que mantém sua força
sem perder musicalidade.

Despejando no nervo
o que o leitor não lê,
nos blocos soltos da alma
de quem deita a escrita.

Meu menino que brinca,
conduzido por uma súbita mudança contínua,
um pedaço do que fui.

Não é estética.

Nunca foi por aplausos.

É posicionamento.

Você que tirou o sim
da teoria dos direitos,
agora tenta, com açoites,
tatuar um não na minha mente.

Saiba:

se antes eu era estatística explicativa
nos livros de estudo,
onde seus primogênitos aprendem
a segregar com disfarce de pena,

agora sou a mão
que grava o nome nas páginas
que lhe moem a mente.

Assinatura que entorta a vigília,
que apodrece por dentro
a moral que lhe sustenta.

Sou o traço final.

A letra que não se apaga.

O selo na lápide
do que lhe sobra de certeza.