No começo era o fio,
dois olhos que pesam o movimento,
que soldam a hora
no peito do instante que o sopro levou.

Esse par de íris que não pisca,
que lambe o gesto
e congela o instante
que a respiração roubou.

Entre poeta e corpo pálido,
sem vida, do papel,
existe um cérebro
que controla a narrativa
bem antes da letra
que habita uma palavra louca.

Sim,
nesse coito literário,

ele insiste em ejacular palavras
que fecundam,
como feto que ganha forma
no amadurecimento do seu tempo.

E isso é belíssimo.

Escolhe a medida certa,
você que brinca de ser Deus
nas linhas que anseiam deitar-se contigo.

Porque a boca que o poema abre
não é para mendigar, em eco,
que o sujeito salve o mundo.

É saber que o seu instante já ardeu
enquanto você lia
no intervalo que lhe restou
antes de a página virar silêncio.

Sangue do meu pensar.

Carne da minha escrita.

Já nasce com aquilo
que eu não tenho:

título.

Pode, sim,
ter algo de sabedoria
ou declaração de amor.

Às vezes,
meu menino é quase espiritual,

mas nunca se veste de samaritano
para transformar-se em moralismo.

Nunca.

O fruto apodrece
onde a copa alcança.

E a obra não tem doutrina para vender.

O que nasce de mim
não prega sermão.

É um fecho
de responsabilidade humilde.

O traço é breve,
eu sei.

Mas nem sempre é estilhaço.

Não se quebra.

Desce por veias
de razão e de carne.

Pequeno risco
que não é ruína.

Corre por trilhos
de lógica e de gozo.

Às vezes,
peripécias na abertura metafísica do ser.

E, no papiro,
dançam trechos
da universalidade do pensar

que alcançam mentes
dispostas a racionalizar
o que lhes toca.

Racionalidade…

O convite a ver os ossos
antes mesmo que a carne dos dedos
pulse eloquências,

enquanto a língua calada
jaz numa golada
de café quente.

Se este final conversa perfeitamente
com o título?

Quem sabe?

Se ainda não for o que deseja,
saiba que o mesmo corpo
que me fez inclinar sobre o papel

agora te chama
a debruçar-te sobre o que nasceu,

como último gesto
de habitar o que foi dito.

Agora te inclina
a colher leitura.

Se o título manda viver,

o final responde:

viver é fazer
o tanto que te cabe,

deitar estas linhas
para saciar meu vício.

Hum…

Por deveras penso
ser eu um necromante,

ao trazer de volta à vida
fragmentos de árvores,

imbuindo-lhes meus devaneios.

Mas só por deveras