Viver…

Não precisa mais mexer.
Não precisa mais corrigir.
Não precisa mais explicar.

Não é o excesso que destrói,
é o momento em que ele deixa de ser vivido
e passa a ser suportado.

Quem decide o que você pode fazer com seus ais?

Os que se tomam por brasa,
mas, no fundo, são cinzas que jazem.

Deitam-se carregando a urgência
de justificar o que acreditam
na própria imagem.

Suas desculpas, que ardem
até que sua carne apodreça,
alívio momentâneo, sabor de absinto.

E dizem: beba…

Rumo que se refaz sem repetir o passo,
mais fiel ao tom que você tem construído
com risos e fadigas.

Mesmo centro, outro corte.
Agora sem plantar os pés
no passo derradeiro.

Mas há os que parasitam
a fresta das indignações,
tentando acender argumentos
que te atraem à fúria.

E o que sobra do juízo
ele devora no mesmo instante
em que te toca os olhos.

Fissura de delírios.
Deglute a atenção que lhe é roubada.

Está posta a mesa dos mártires…

Você não!

Ternura do som
de quem sabe quando vê.

És o nome que nada de braçada
em mares de baba ácida
que regurgitam o cansaço do ser
nas entrelinhas do monólogo aconchegante.

Tudo devoram
e cospem fastio,
com nojo do mundo
nas entranhas da barriga que o rei habita.

Você sente que há mais coisas a desbravar
para além dos limites
das conversas de canto de boca.

Lá, onde a delicadeza que sorri amarelo
bate de frente com quem carrega
o ouvido limpo de medo.

Surdo a todo ruído
que derruba a cabeça,
em solo banhado pelo que fica da labuta,
fértil de conselhos que depreciam a alma.

É só olhar direitinho.

Vê, na companhia dos que sabem
trabalhar a exaltação
sem cair no clichê
dos segundos sem importância.

E, se despertar deveras perdido,
o poema assume a responsabilidade,
ao vivo e em cores.

Agora que o eu lírico da sua trajetória
não quer devorar o ontem.

Só reconheça que,
talvez, sentir a luz dos fatos
do que lhe foi negado
não trinca no ranger dos dentes.

Pronto.

Agora és o primordial
na linha do seu tempo.

Você que teve a pachorra
de contestar o espelho.

Isso é raro e bonito.
Quase atemporal.

A engrenagem que convida a pensar…

O amor próprio.

Não é captura.

É leitura profunda
que te desprende
do outro que te rodeia.

Ruptura que não apaga
o amanhã coletivo.

O momento de cortar a carne
para enxergar o osso que sangra
chegou…