Há algo em você
que se recusa à linguagem das gaiolas.

Não é alto,
não é declarado,
mas está ali,
como a autoridade silenciosa das raízes
rompendo a pedra sob um jardim.

Sua pele,
clara como o amanhecer antes de decidir queimar,
não pede luz.
Ela se torna luz.

E seus pelos…
não apenas os que caem da sua cabeça
em longos rios pacientes,
mas aqueles que ousam permanecer
onde o mundo ensinou outras a apagar.

Ali,
nessa suave rebeldia,
você é mais do que vista,
você é sentida.

Não polida para caber em expectativas,
não aparada para conquistar aprovação,
mas crescendo,
como crescem as florestas,
como cresce a verdade,
como cresce o desejo quando ninguém está olhando.

Você não seduz oferecendo.
Você seduz existindo.

E eu,
preso em algum lugar entre admiração e fome,
me vejo aprendendo
um novo tipo de desejo:

aquele que não quer te possuir,
mas te contemplar
exatamente como você é,

indomável,
intraduzível
e inteiramente sua.

Se a beleza tivesse um pulso,
ela hesitaria…
só para conseguir te acompanhar.

No seu leito jaz
o que se rende à sua libido.

Eu…
talvez a caça.
Talvez o caçador.