Escorrer por mim
costume de parir sílabas…
Peso que não oscila na carne do som.

Que engravida o pensamento no escuro da letra.
Que dialoga e semeia.
Faz a luz da razão boiar no que não tem fundo.

Trave que não cede no tato da palavra que rasga o ventre do que pensa.

Com a agulha que não treme no prato da voz que faz nascer no vazio da cabeça.
A letra, que no papel eterniza
universos de fantasias
ou memórias.

O sentido é de quem
morde a linha com a vista faminta.
O que ali está começa
onde o olho mastiga sem nunca saciar,
não pede tradução…

Rompendo o que se aguardava,
a vontade que alonga folhas onde os dedos pousam leves, à espera do que vem.

Anseio que acolhe mais páginas sob mãos do decifrador de mundos,
o que tenciona pálpebras nas entrelinhas do que foi escrito.

Quem abre a caixa
que o olho se joga,
na cicatriz do que ainda pulsa ao tocar.

Quem pariu?
O que nasceu?
E o que fica pra posteridade?

Fios que estendem a narrativa.
E se perdem na corrente que soma emoções do coexistir.

Autor, obra e leitor