Quero aqui criticar a minha crítica.
Ela precisa deixar de ser fácil e promíscua.

Precisa deixar de se envaidecer
com aplausos de mãos
que nunca doaram de si
uma gota de lágrima ao caído…

ou qualquer esboço de preocupação
com o desespero
que me esbofeteia
a face amarela.

Ah, não!
Lá vou eu de novo criticar…
Pare, pare e pare…
Tá bom, já parei.
Que chato, não deixa nem criticar!

Bom, voltando a criticar a minha crítica.

Desculpa-me você
que se sente tentado a se incomodar com a mesma.
Você que talvez odeia e tem medo de falar
e ser despido pela eloquência da desvairada.

Te confesso,
ela não tem limites.
Eu sei.

Tem vezes que eu a quero matar,
mas ela não jaz…

Ela é terrível,
ousa escarnecer a humildade do hipócrita,
me deixando em uma saia justa,
pois o papel do hipócrita
é no palco de pantomimas,
destilando sua santa atitude.

Nem Deus escapa dos olhos cortantes dela
nas manhãs de dias
em que o homem ceifa vidas inocentes,
embriagado de fé
e bondade adversa ao seu semelhante.

E agora?
Ferida que nomeia o erro,
com que roupa você vai ao baile das aspas?

Oh, vossa sapiência!

Você que rasga minha vigília
com seus dedos de facho,
rabiscando o pequeno
do que não foi dito,
garimpando onde a palavra
não ousa nem nascer.

Agora que provaste do seu veneno, me diz:

Como te sentes
criticando a crítica no espelho?