A lei do silêncio
é coisa que se aprende na prática, na pele e no tormento do jugo que te açoita os Zumbis de pavio trocado.
Os que estão de frente na Palmares da modernidade.

Sim, é o crime e não o creme.

A idade que tinha era de sete anos,
mas o conto não é de mentiroso.
E nem tampouco vou aumentar um ponto para dramatizar.

Eu sei que isso não te comove.

Dois canos de trinta e oito apontados para a face e uma ameaça.

Cala a boca,
se os pé-preto entrarem aqui, você morre primeiro.

Os barracos dos anos setenta tinham porta e morador.
O dono?
Mandava no morro todo.

Época de férias escolares,
só melava quando os frentes entravam em guerra.
Mas nada abalava a fome da molecada pelo futebol…

Põe o cadáver peneira para fora do campo, que a pelada vai começar.
Esse não vai desfalcar o time.
Já tomou cartão vermelho antes mesmo da partida começar.

Teco-teco,
mas não na bola de gude.

Quebraram mais um no campo!

Uma criança,
dizia uma senhora atônita.

Hoje chorou a mãe do meu amigo.

Quando vai chorar a minha?

Será que já tenho hora certa com ela,
desgarrada no morro,
caçando um crânio de filho da chibata?

Ela,
o doce que o Estado ainda segue oferecendo
às nossas crianças nos dias de hoje.

Bala errada na ladeira buscando
ou no beco farejando
um corpo
com cheiro de sangue de senzala.

E o verão segue,
apesar de muitos
não cumprirem
sua próxima primavera.

E as velas não serão para bolos de glacê
feitos de gordura vegetal
e corante cancerígeno.

Não.

Serão para novenas,
ladainhas dos que partem
antes que o sol amanheça.

Queimando o que está coberto
por um lençol ensopado
do próprio sangue.

Eu corria nos becos feliz
no pique do pega-pega.

O que pegou quem corria
ao meu lado,
na passagem rápida entre uma viela e outra,
foi certeiro.

Pesado.

E eu,
de joelhos,
com as mãos na cabeça,
tomava uma dura da guarnição.

Sem tempo para socorrer
ou sequer entender
que escapei por uma fração de segundo.

Quando os homens decidiram brincar de passaralho, passaralho…

Eu passei.

Infelizmente,
ele não.

Quem me guarda não dorme!

Mas o anjo da guarda
desse infante pardo,
caído sem vida ao meu lado,
acho que era novo na função.

Assustou-se com a violência
que entra no quilombo
para brincar de polícia e ladrão.

…Fim da correria,
da brincadeira
que decidiu cruzar
com o caminho da ronda policial.

Aí!

Se levar isso ali para mim,
te dou um trocado…

O aliciamento pega
onde o sapato aperta.

Bola, bicicleta,
tênis de marca
e roupa de shopping.

Quem não quer?

Afinal,
o tufo nasce no queixo
e no baixo-ventre do novilho.

E, com ele,
o ardor de se emparelhar.

O pavão sem plumas
não colhe ninho.

E, na intenção,
a ave dá um voo
maior que o giro do mundo.

Avião hoje,
gerente amanhã.

Mas essa ilusão que vicia
te faz querer ser mais.

Não,
o sonho de todo soldado
não é ser o frente do morro.

Ele vive no pesadelo.

Sangra o terror
de que o chão é carniça
e o asfalto é a conta
onde ficar é fome
e fugir
é legenda do esquecimento.

Saga segura para esse caminho.

Temporada na colônia,
fazendo um pós-doutorado do tráfico.

Ou paletó de madeira.

Aposentadoria vitalícia e fria.

Eu?

Como ainda respirei
nesse chão afogado
de choro e mentira com brilho?

Preferi me armar de letras e música.

E o que vem da memória
é a munição da minha sobrevivência.

E a meta é sua mente, cria.

Leia e vicie-se.

Aqui tudo é de graça.

Da primeira à última dose.