Até aqui o que construí vem com um selo de garantia no peito…

Orgulho.

É todo meu.

Não peço mais licença para existir.

A travessia não tem ponte,
nem corda na mão, nem nó na garganta.

E do rio que me pede os ossos,
dessa água não beberei.

Porque
parti em dois antes do grito.

Um ficou do lado da casa,
o outro aprendeu a beber sal e solidão.

Agora, no meio do vão,
descubro que inteiro não é soma,
é trégua.

Pleno é tocar o tremor sem desviar o corpo.

É cessar de colher os pregos
e consentir que também se é carne de ferro.

É parar de sacar as farpas
e saber que também se é galho bravo,
sem recuar o pé.

Largar de extrair os ramos feridos dos dias
em que o vento frio da apatia dos homens
esbofeteou a caridade em minha face.

E pensar que eu já comi dos seus restos,
e o que eu vomito hoje são letras
no fluxo da história.

Isso me faz
entender que também o que cai do galho
vira adubo para a semente vindoura.

Bom,
atravessei com o que sobrou de mim.

Vísceras abertas servindo de mapa.

Coração que não sabe mais dizer não,
e sim, ainda com a mesma boca rasgada de fome.

O rasgo até fecha,
mas a cicatriz perdura como norte
de quem quer mudança.

Cada passo é lembrar
de um pedaço que abandonei
na construção desse agora…

Mas muito há por vir…

Ah, virá!

Cada parada, um funeral.
Cada tijolo, uma vida,
mas eu ando.
Ando porque a travessia é o próprio inteiro.

Agora sei.

Que destino é o movimento
de não desistir do meio.
Não há outra margem.
Só este corpo no centro da arena.

Plantado no mundo que me foi herdado,
com as mãos marcadas pela estrada.

E o sossego enfim falando:

Você chegou,
porque deixou de correr de você.