Aí vem você e me diz
que estou esgotado
moralmente…

Sem trabalho
Sem dinheiro
Sem mulher do lar
Sem filhos perfeitos
Sem posição social

Não estou.

Mentalmente, sim.
E afirmo isso
sem usar sua balança.

Mas o que me move
inteiro,
para você,
é o que se foda
literal.

Sei,

Não verbal, né?
Só adjetivo.

Virando a página.

Não basta estar vivo
pra me compreender
para me ingerir
para me vomitar
e me rotular,
volátil ou não.

Só eu sei a imagem
que vi em cada caco
daquele espelho
do velho quebrado.

Com um olhar
mais atento,
foi essa novela
que me fez
o tal.

Observação:
o tal,
sem pedigree.

E quando você pensar
se o meu foda-se
fez sentido
para alguém.

Tenta.

Ao escrever-me
uma crítica enlatada
com data de validade
enviesada.

Prosopopeia desvairada
só porque pensa
que conhece minha escrita,
acha que não te devoro.

Conhece?
O nada…

Nem tente,
se
você
não sangrou comigo
na viela escura.

Sim, no tempo que corria
feito presa,
para não virar
uma capa
que confirmasse
a tese
que me fez objeto de estudo.

Não porque eu ainda não corra,
mas agora liberto e com foco.

A meta não é mais ser igual a você,
despir de você o que me foi roubado
e ornou a história
dos seus ancestrais.

Sem filosofia, sem argumentos…

E no “somos todos iguais”,
você tampouco comprou
esperanças falsas
pra pagar com sorrisos
a juros altos de lágrimas
decadentes.

Sim,
se o abismo
que nos separa
não te der a luz dos meus
princípios, vírgula,
eu…

Pega a sua ideologia
e lance-a
no fosso cefálico,
esse lago obscuro
que o macio dos seus cabelos
esconde no porão da sua cabeça.

E não tente reciclar a história,
apagar as provas,
as oportunidades
que sua gente
levou pra si
sem dividir com o próximo.

E pasme,
o próximo era eu.

Nesse conto,
enquanto
você era ponto final,
eu sou e sigo sendo reticências…

Vou ali tomar um banho
para meu retinto
reluzir melhor
na sua retina
eugenista.

E talvez,
na volta eu vire a página
pra você.

Talvez…