Desde pequeno
que abro a janela do consciente
para ver, no horizonte,
o navegar das entrelinhas
no mar de perguntas revoltas.

E o mundo
me parecia muito mais belo
ao olhar pelas frestas
do silêncio que impunham.

Cortei o pé ao tentar
ser eu mesmo no primeiro passo.
Não me negaram a escrita.
Rasgaram meu livro preto
de versos.

Não censuraram
minha música.
Quebraram meu cavaquinho
e me açoitaram.

Com a janela aberta,
vejo no agora,
com olhar fixo no horizonte.
Eu era ainda criança,
e não era eu que tinha medo
da realidade.

Era o mundo que temia meus sonhos.