Frankenstein, me invejas,
porque não criei um monstro
com os retalhos de minha vida.

Criei o sorriso mais belo,
mesmo com a sola sangrada
dos passos da minha jornada.

Eu já nasci um monstro
aos olhos alvos como a tinta
que escreveu a história.

Essa elite cuspiu
na minha sorte
e amaldiçoou minha infância
com suas caridades
de restos.

Búzios que foram jogados
no tabuleiro dos encantados
bem muito antes
da travessia do meu povo.

Sou eu,
eco que atormenta
o desprezo da sua consciência.

O que te dá de comer letras
que as suas vítimas
soletraram por eras
como cântico de vitória.