Dançava na terra, em celebrações,
com seus ancestrais no transe sagrado,
ao som do tambor.
Até que chegou o “sinhô”,
e o retinto que era livre
dançou.

Navegar não foi chamado,
foi ordem.

Bagagem: só a fé,
a mente cheia de perguntas e memórias.

E lá estavam, na travessia
que não foi pedida em orações.

Retintos ao mar.
Correntes nos pés, correntes nas mãos,
ao som do açoite, choro e fome.
Indagam se foi castigo…

Àgò Mo jùbá
Oriṣà!

No Valongo, jogados:
corpos vendidos, vidas desvalorizadas.
Fizeram-se raízes, sementes de povos
que preservam o giro do corpo.

Yê, capoeira!

Yê, Ogum!

No baile dos bantus e nagôs,
os malês foram o eco das aspas do ontem,
que fez nascer o brado
do Dragão do Mar.

Yê, Chico da Matilde!

Chega de corrente, chega de comércio.
Não pode ser barato
aquilo que sustenta a história.