Caríssimo eu…
Nunca feche os olhos ao pensar.

Por quê?

Mente aberta é força que evolui.

E aos que me programavam
para que eu fosse mais um
só lamento em lhes dizer:

Eis-me aqui
a vossa decepção.

Sei que pra vocês eu trago na alma
o efeito das vossas indiferenças
tatuado.

E no ouvido o preconceito como açoite,
mas minha vontade já não sangra
quebrada.

Para satisfazer o fetiche que vocês têm
em fazer minha história de chão
de lamentos.

Cuidado!

Vocês ainda não enxergam
que eu estou liberto.
Desprogramado e conscientemente bem-intencionado.

Porém vocês se apoiam
no dito popular que acende o alerta,
né?

De boa intenção a cama do capiroto está cheia de CPF como o meu.

Tudo cancelado.

Até demais.

Vocês me obrigaram seus santos
sem me deixar entrar nos seus templos.
Não perdi minha fé.
Sincretizei minha ancestralidade
e adorei o meu sagrado.

Aí vocês aboliram a senzala,
me jogaram na favela
e seguiram me consumindo nas manchetes dos jornais.

Desagregação pleiteada de infortúnios.

E ali eu criei meu Porto Seguro.
Armei minha tenda onde vocês
são clientes assíduos.

Tem do preto e do branco!
Vai de cinco ou de dez?

Ilícitos?

Não…

Ali também se faz cultura.
Na trincheira onde o rebento
da viagem forçada.

O nascido do ventre da tormenta,
que toca o ritmo da sua própria alegria
no batidão dos seus dias.

Vocês também me deram armas
e encargos de consciência.

E tem mais…

Por muito tempo naveguei
no abismo sem saber onde era eu
e o que era a programação
que fizeram em mim.

Por muito tempo vivi me perguntando
mesmo sabendo, mas vivi.

Qual era o código que desligava essa
porra toda?

Qual gatilho disparava projeto revolto
e lançava no mundo o monstro?

Vocês até tentaram deletar
até para lá do legado de Dandara
mas Carolina Maria de Jesus
me embalou na sua escrita.

Quem me despertou?

Zé Keti e seus sambas-crônicas,
Racionais e suas rimas com realidades viscerais
de um cotidiano que a vocês dá ânsia de vômito.

E ele,
Solano Trindade,
palavras que deram brilho e
identidade à minha retintude.
A que outrora foi a mais barata
do mercado do Valongo.

Mas o que é passado pra vocês
é memória viva pra mim,
que ainda arde como a pisca do chicote
no cérebro preso ao tronco do pelourinho.

Toda vez que a haste dos seus dedos
sustenta a acusação
que ainda me planta na cena do crime.

Com sentença sob uma ótica
racista que se perpetua logo depois
que alguém grita:

Pega ladrão!

E vocês ladram apontando:

Foi esse aí…

Sim, palavras frias e secas que saem
de bocas “cheias de incertezas”.
Não é que suas retinas
não sabem distinguir
o que é preto e o que é criminoso.

Fato.

Eu sou o medo que assombra
e faz vocês mudarem o lado da calçada
ao me ver na esquina.

Não precisa esconder a bolsa ao ler essas linhas.

Meu sobrenome é suspeito.

E como tal
tenho que planejar a cada manhã
não ser o único ponto de referência
da violenta estatística que rotula minha gente.

Sim
propositalmente continuo
fora da sintaxe convencional
dos seus padrões preconceituosos.

Vocês fazem de conta que não veem.

Que eu sou a pane do sistema operacional de vocês
e minha escrita é o vírus que liberta
e não reprograma.

Sou poeta…