A casa caiu no primeiro estalar
do açoite peculiar,
e o que sai dos escombros
não agradou ao senhor de engenho
da modernidade.

Não, eu já não sou mais o preto submisso.

Entre um amor e outro.
Entre uma presença e outra.
Entre infância e maturidade.
Entre desejo e afeto.
Entre partida e retorno.
Entre uma estrela e outra.

Discurso e prática
na moral do comportamento
que você espera de mim.

Memória é presente
que molda o patriotismo
e a realidade racial.

Religião sempre esteve lá,
na linguagem que define
o civilizado e a brutalidade política.

Deixei de ser máquina acéfala
nessa colmeia em que a rainha, infectada
pelo poder opressor,
devora suas larvas natimortas.

Depois do confronto.

Não sou mais a operária.
Eu sou o mel que você espera
com água na boca.